Gefangen in sich selbst, verstrickt in ihre unverarbeitete Kindheit, leidet unsere Romanheldin unter Selbstverleugung, Minderwertigkeitskomplexen - und einer Art Schlafkrankheit. Man liest also Kapitel für Kapitel, was sie doch für ein vergeudetes Leben geführt hat und wie schlimm alles bislang verlaufen ist. Keiner versteht sie, nicht mal sie selbst. Ich auch nicht. Ich wollte das Buch schon nach Kapitel x zuklappen und nie wieder aufschlagen. Aber ich hatte den Schmöker von einer Freundin bekommen, und die empfiehlt mir nicht einfach irgendwas. Sie hatte das Buch selbst gelesen, äusserte auch gewisse Bedenken, weil es ja eher eine Liebesgeschichte ist und ich doch mehr auf SF und Fantasy stehe. Aber es ginge wohl auch um Japan, und da war ich doch neugierig, inwiefern.
Also weiterlesen, durchhalten, ruhig bleiben, nicht so oft die Augen verdrehen... Die Frau kommt einfach nicht zum Punkt, rollt ihre Geschichte in Zeitsprüngen vorwärts und rückwärts ab. Dann meint man mit der Reise unserer Romanheldin nach Japan, dass der Stein endlich ins Rollen kommt. Doch nichts. Es ist zwar interessant, wie die Autorin die Eindrücke Tokios mit den Augen und der Gefühlswelt unserer Probantin erfasst. Nur ich habe noch immer nicht erfasst, worum es in der Geschichte eigentlich geht. Bis...
Ja bis zu dem Kapitel, in dem Ken auf die Bühne kommt. Buchstäblich, denn er ist Künstler, schlägt die große japanische Trommel. Auf ein Mal ändert sich der Rhythmus - die Beschreibungen verzaubern, ziehen einen in ihren Bann, rühren am Innersten. Jetzt kann ich nicht mehr aufhören mit lesen, und ich will es auch garnicht. Mein sensibles Frauen-Ich ist gerührt, es fließen auch ein paar Tränchen. Naja, zwischendurch gibt es noch einen Wermutstropfen, die Ausführungen zum Abwurf der Hiroshima-Bombo und den Nachwirkungen auf das Leben und Sein des Lovers. Krass. ( )