Georges Bataille (1897–1962)

Before I read this work, I'd already read Bataille's "Erotism Death and Sensuality" (1957) ("EDAS") which amazed and confounded me. "Story of The Eye" ("SOTE") was written twenty-nine years before EDAS and yet the link between the two works is obvious. As other reviewers / critics have noted, it appears that Bataille ultimately derived his fully fleshed-out concepts (pun intended) from the ideas that are present in SOTE. This book ends up resembling a satire of pornography; it's so extreme as to be ridiculous. The reader is introduced to vaguely-sketched characters whose participation in drastic objectification overtakes their respective personalities. All of these "non-characters" are very young, precocious and seemingly lacking in innocence. They use each to other live out their fantasies, by means of bizarre fetishes, that fuel an ongoing excitement that inevitably doubles as torment. By doing so, the main players melt and meld into a Dionysian "oneness" where personality disappears and the reptile brain takes over. Within SOTE, the characters break away from the confines of any previous social conditioning. Nothing herein is appropriate; the artifice of civilized decorum plays no part in this work. The reader immediately becomes the "voyeur" in a world where behavior resulting from uninhibited sexual appetite can result in grave consequences -- Particularly within the context of transgression. In Closing: the moral of this story is: Since sexuality is amoral -- Anything goes. Although hopefully one can accept the fact that "anything goes" can be disgusting as well as inhuman. But to each his own: One man's / woman's revulsion is another's stimulation.… (mais)

I can say with certainty that this is a life changing book for me. I've started reading it for a second time as I'm sure there's a lot that I've missed. I can see how many readers could be repelled by Bataille's deconstruction of the heavy, harsh realities he grapples with. The subject matter, by itself, is brutally real. Some sentences jump out at me with absolute clarity; others remain murky and mysterious, refusing to give up their secrets -- Even after a second reading. Contradictions exist within the space of a sentence in this work. Bataille breaks down concepts that are at once elemental yet complex -- For example, "continuity" versus "discontinuity". This is an oversimplification, but in essence, Bataille examines the overlap between life and death; between existence and non-existence; and the role eroticism plays within that arena.

Bataille has been referred to as the "metaphysician of evil", a moniker that I find to be sensational. According to Bataille, eroticism moves man towards death; or alternatively, man moves towards death in pursuing the erotic, which he cannot help but doing, since eroticism is intrinsic to his very nature. Work acts as a barrier against the potentially malign influence of decadent eroticism. Although sex and sexuality in themselves are amoral -- Bataille makes use of a moral perspective in his study of the connection between eroticism and death. Human sacrifice (and its evolution into pastel Christianity / puritanical monotheism) and the writings of Marquis DeSade appear as two memorable themes in this work; as several other Goodreads reviewers have noted -- The chapter on DeSade is compelling.

While reading "Erotism" I asked myself the question: "Must I now view life through Bataille's dark prism? And the answer was unequivocally: "Yes". On a technical note, I find the translation to be problematic [this has been observed by other Goodreads reviewers as well]; typos abound and while many of them are innocuous -- There are instances where both the typos and the mistranslations possibly contribute to misinterpretation of specific shades of meaning.… (mais)

L'AZZURRO DEL CIELO (****)

E' essenziale per noi affrontare il pericolo che la letteratura rappresenta. (p. V)

Mi sedetti ad un tavolo di gente che conoscevo poco. Avevo l'impressione di essere importuno, ma non me ne andavo. Gli altri parlavano con la massima serieta' d'ogni cosa che era avvenuta e di cui era utile essere informati: mi apparivano tutti di una realta' precaria, con il cranio vuoto. (p. 31)

C'erano le stelle, un numero infinito di stelle. ... I miei occhi non si perdevano piu' nelle stelle, che brillavano sopra di me realmente, ma nell'azzurro del cielo di mezzo giorno. Li chiudevo per perdermi in quell'azzurro vivo, lucente ... (p. 70)

STORIA DELL'OCCHIO (***)

... due celebri quadri di Valdes Leal raffiguravano cadaveri in putrefazione: nell'orbita oculare di un vescovo stava entrando un enorme topo di fogna ... (p. 137)

... questa esaltazione e' piu' grande di quanto l'immaginazione possa raffigurare, supera tutto. Ma e' la solitudine e l'assenza di senso che la fondano. (p. 150)

Vanitas vanitatum omnia vanitas

MADAME EDWARDA (**)

Della bellezza, gli asceti dicono che e' il tranello del diavolo: solo la bellezza infatti rende sopportabile un bisogno di disordine, di violenza e indegnita' che e' la radice dell'amore. (p. 157)

La sua presenza aveva l'inintelligibile semplicita' di una pietra: nel cuore della citta', avevo la sensazione d'essere la notte sulla montagna, in mezzo a solitudini senza vita. (p. 167)

IL PICCOLO (***)

In cio' che ha di intimo, di dolce, di disinteressato, la societa' si fonda sul male: essa e' come la notte, fatta di angoscia. (p. 179)

L'uomo ha sete del male, della colpevolezza, ma non osa (o non puo') dargli la propria anima, ricorre alla vita obliqua, alla nevrosi, al riso ecc ... (p. 184)

Dio neanche per un istante e' costretto a pensare, per questo non puo' essere. (p. 189)

Scrivere e' ricercare la sorte.
La sorte anima le piu' piccole parti dell'universo: lo scintillio delle stelle e' il suo potere, un fiore dei campi il suo incantesimo. (p. 211)

L'IMPOSSIBILE (*****)

Camminare, durante una tormenta, lungo un sentiero di montagna senza attrattive, non e' distensione (sembra piu' una regione d'essere). (p. 224)

Il gufo sorvola, al chiaro di luna, un campo dove gridano dei feriti.
Cosi' nella notte sorvolo la mia sventura. (p. 232)

Quella notte non pensavo alle memorie dei miei avi, che le nebbie degli acquitrini trattenevano nel fango, l'occhio asciutto e il labbro assottigliato dall'angoscia. Prendendosi dalla durezza della loro condizione il diritto di maledire gli altri, ricavando dalla sofferenza e dalla propria asprezza il principio informatore del mondo. (p. 237)

La liberta' e' niente se non e' liberta' di vivere sull'orlo di limiti in cui ogni comprensione si disgrega. (p. 240)

I lati obliqui dell'essere, da dove sfugge alla povera semplicita' della morte, non si rivelano il piu' delle volte che alla lucidita' indifferente: l'allegra cattiveria dell'indifferenza e' la sola a raggiungere quei lontani limiti in cui perfino il tragico e' senza pretese. E' anche tragico, ma non e' schiacciante. (p. 250)

Se Dio non esiste, quel lamento straziato nella tua solitudine e' l'estremo limite del possibile: in questo senso, non esiste elemento dell'universo che non gli sia subordinato! mentre esso stesso non e' subordinato a nulla, domina tutto pur essendo fatto di una coscienza d'impotenza infinita: del sentimento dell'impossibile, precisamente! (p. 269)

Quello che e' certo il fondo dei mondi: un'ingenuita' sconvolgente, l'abbandono senza limite, un'esuberanza ebbra, un violento -che importa- ... (p. 287)

Non mi rinchiudo nell'idea della sventura. Immagino la liberta' di una nuvola che riempie il cielo, facendosi e disfacendosi con una rapidita' senza fretta, traendo dall'inconsistenza e dalla lacerazione il potere d'invadere. Cosi' della mia dolorosa riflessione che senza l'estrema angoscia sarebbe stata greve, posso dirmi che mi concede, nel momento in cui sto per soccombere, il dominio ... (p. 296)

La verita' della vita non puo' essere separata dal suo contrario e se fuggiamo l'odore della morte, 'lo smarrimento dei sensi' ci riconduce all'appagamento che ad esso si lega. (p. 299)

Ricordo a Tilly la mia curiosita' per i borghigiani, dopo le piogge, il fango, il freddo ... Ero felice di ascoltare la loro vita, scarabocchiando sul mio taccuino, a letto in una camera sporca (e gelida). (p. 315)

... da una parte il soggetto IO
e dall'altra l'oggetto
universo poltiglia di nozioni morte
dove IO getta piangendo gli avanzi
le impotenze
i singulti
i discordanti strilli di gallo delle idee
nulla! (p. 328)

La poesia non e' una conoscenza di se stessi, ancora meno l'esperienza di un lontano possibile (di cio' che prima non era) ma la semplice evocazione attraverso le parole di possibilita' inaccessibili. (p. 337)

L'ABATE C. (***)

La fascinazione del sonno, che risponde col richiamo del vuoto all'ostinarsi di una volonta' impotente, e' una prova che la vita, forse, non ha mai superato. (p. 356)

La cosa peggiore era trovarsi al punto in cui, per un'oscura fatalita', ogni cosa e' spinta all'estremo, e nello stesso tempo sentirsi lasciato in disparte dalla vita. (p. 389)

In un moto di malevola ironia, mi trovavo come a rovescio, ma il rovescio ha, rispetto al diritto, il vantaggio di non poter sembrare vero. (p. 404)

... e pensai che ero vivo solo per meglio sapere d'esser morto. (p. 416)

Non c'e' cosa umana che non serva da tranello a tutti gli uomini: non possiamo evitare che ogni nostro pensiero ci illuda e abbia, per poco che la memoria ci assista, il solo effetto di darci, di li' a poco, motivo di ridere. Persino le nostre grida piu' alte sono destinate all'irrisione, chi le sente smette presto di preoccuparsene, quelli che gridarono si stupiscono di aver gridato. (p. 420)

Rimasi a lungo alla finestra: era di un orrore quanto meno fastidioso. L'Universo interno mi pareva malato... (p. 429)

L'unico modo per riscattare la colpa di scrivere e' distruggere quanto si e' scritto. ... anche se la distruzione non intacca l'essenziale pure posso legare cosi' intimamente l'affermazione alla negazione che la penna via via cancella quello che ha affermato. (p. 440)

Di solito il delitto le appare sotto forma di destino, di fatalita' ineluttabile. La vittima? Sicuro, ma la vittima non e' maledetta: soccombe semplicemente al caso: la fatalita' si abbatte solo sul criminale. E quindi sull'essere sovrano pesa una servitu' che lo opprime, e la condizione degli uomini liberi e' la servilita' voluta. (p. 448)

IL MORTO (**)

Il tempo aveva negato le leggi a cui sottomette la paura. (p. 475)

JULIE (****)

Chi attende finisce per consegnarsi a una verita' odiosa: se attende, e' perche' egli stesso e' l'attesa. L'uomo e' attesa. Di non si sa cosa - che non verra'. (p. 499)

Allo stesso modo che un turbine di polvere annuncia il temporale, una sorta di vuoto aperto alle affannate moltitudini annunciava il passaggio a un tempo di catastrofi deprimenti ma senza limiti.
...
Una guerra e' in qualche modo come un sogno, che ci fa calare nell'opacita' del sonno prima che entrino in gioco figure smisurate di incubo. (p. 505)

Gli uomini si svegliano alla coscienza integrati a un mondo sensato.
Nella moltitudine, uno solo - distaccato dal senso - interroga il vuoto, dove non sa piu' che cosa sta a fare, ne' quello che fa la moltitudine.

Ma un giorno la risposta e' donna.
Egli non interroga piu', con sgomento, la notte.
In quel sogno dove, a un tratto, si sa perduto, dice:
- Io cercavo... cio' che amo! (p. 541)

Ieri ero il bambino abbandonato dalla sorte nel profondo dei boschi. Oggi sono il fuoco - divorato - che divora. E sono fuoco nel misurarmi a chi mi arde.
...
La mia riflessione, venuta dalla filosofia di tutti i tempi, che si prolungava nella solitudine del mio scialbo essere, si tramutava di colpo in accecamento: folgorato ma col cuore martellante, col sangue alla testa, non mi trovavo piu' in quel vuoto dove il pensiero si estenua in svolgimenti infiniti, ma nell'attesa divina di una folgore e di una febbre piu' grandi. Cio' che si tendeva in me era allora il movimento fisico della mia vita. (p. 542)

Senza una tale connivenza con la morte non avrebbe saputo oltrepassare il limite immaginabile come faceva, accedere alla perdita del sentimento, a quel puro adempimento del non-senso, che e' la limpidezza dell'amore. (p. 545)

MIA MADRE (**)

All'infinito la vecchiaia rinnova il terrore. E senza fine riporta l'essere al principio. Il principio che all'orlo della tomba intravedo e' il porco che in me ne' morte ne' ingiuria possono uccidere. Il terrore sull'orlo della tomba e' divino e mi sprofondo nel terrore di cui sono figlio. (p. 549)

Dio e' l'orrore in me di cio' che fu, di cio' che e' e di cio' che sara' talmente orribile che a tutti i costi dovrei negare e a tutta forza urlare ch'io nego che cosi' fu, che cosi' e' e che cosi' sara'.
Ma mentiro'. (p. 559)

Il riso e' piu' divino, e anche piu' inafferabile delle lacrime. (p. 575)

Lo splendore atterrante del cielo e' quello della morte stessa. La mia testa gira nel cielo. La testa non gira mai meglio che nella sua morte. (p. 601)

CHARLOTTE D'INGERVILLE (**)

Di fronte al silenzio immutabile, ero sempre lo stesso, ad avvertire la morte nell'ilarita' del vento. La morte? mi pareva che all'altezza di un movimento che mi devastava, solo la mia solitudine senza di me avrebbe risposto. (p. 647)

LA CASA BRUCIATA ( )
...


… (mais)

“Don’t take our word for it! Alas, we’re not all that logical. We say God - though in reality God is a person, a particular individual. We speak to him. We address him by name - he is the God of Abraham and Jacob. We treat him just like anybody else, like a personal being...”

“So he’s a whore?”

“____________________________________”

This work is turgid with concepts structured like thicket bushes, with terms such as ‘summit’, ‘chance’, ‘risk’, ‘impalement’, ‘laughter’ and ‘theopathy’ bristling with contradictory value judgements. We have here limit concepts that induce a pendulum to continually swing between anguish and unbridled joy, clinging on to a minute prospect of naked chance. Us, the race of gamblers, not being able to recognise the permeable border between eroticism and ascetic mysticism - of a God we make a whore out of, a God weak due to his immutable nature.... never taking a chance (and chance, against the vicissitudes of time, being the most affable thing) - we are forever lacerated by attempts to communicate with one another, by trying to tell one another about the labyrinthine logic of the summit we each clamour towards.

I believe this work, in conjunction with Virilio’s Speed and Politics, really does provide a bulletproof anthropology, a perfect assessment of the current state of affairs. Speed and Politics has a macroscopic lens which becomes hyper focused in Bataille’s own interior monologue, with the fraught tension of occupied France being the backdrop of these contemplative diary entries seeing Bataille pushing toward the beyond of his particularlity, attempting to affect an abortive summit toward a transcendent nothingness.

This book’s a real beauty.… (mais)